Inca mai exista barbati care nu stiu ce-i aia superficialitate-n DEX. Nici in gesturi, nici in doza de respect, nici in statut. Stiu sa nu vorbeasca-n decibeli, stiu sa bage si-o mancare in cuptor, stiu sa-si faca si cariera. Au invatat odata cu primul sarut sa spuna unei femei cat e de minunata in timp ce poate gandurile-i sunt vraiste. Au grija sa-si stearga de praf sufletul, nu cardul. Si stiu sa fie barbati.Ca el.
Agata. Dar haina-n cuier, ci nu femei. Nu impresioneaza, tocmai pentru ca a-nvatat ce-i aia naturalete de unul singur, nu din carti de bune maniere sofisticate. Nu joaca CS decat probabil duminica tarziu cand nu-l vede nimeni, iar in restul timpului are fetisuri cu pixeli. Isi spune-n gand ca un barbat nu e bun doar la tehnologie si... atat. Vede viata 2D si o modeleaza 3D, prin prisma meseriei. E barbatul obisnuit pentru altele, insa pentru tine ca femeie e semizeul ce s-a opus stereotipului "asa a fost sa fie".
Are sufletul intr-atat de generos, incat rivalizeaza cu el insusi. A avut in mana si parul unei femei ud de lacrimile lui si o carte de gramatica. Si-a modelat auzul sa asculte nu numai muzica lui Chopin, ci si bataile inimii unei femei. Ii e imuabil bunul simt si modestia imanenta.
Isi face timp ca sa ti-l dea tie. Si iti da credit sa faci ce vrei cu el. Iar de gresesti, nu-ti apostrofeaza vanitatea feminina, ci te-nalta acolo unde-ar trebui sa fie femeia pentru el. Nu-n al 9-lea cer, ci-n cerul lui.
A-nvatat ca un barbat nu plange decat in fata lui si atat. Si a-nvatat culorile curcubeului de fiecare data cand mai dadea de cate-o ploaie. A-nvatat sa stea drept in fata lui, apoi in fata oglinzii.
Anul nasterii din buletin ii sfideaza complexitatea vietii ce si-o asuma. Deci inca o dovada ca nu anii definesc emblema masculina ideala.
Nu face sex cu telecomanda in mana dreapta, nici cu lumina stinsa. Si mai stie ca daca te-ai nascut femeie, probabil nu e o-ntamplare. Si stie sa nu fuga. Cand ii e prea frig langa tine, sau cand il cheama trecutul. Isi vede de pasii lui ce calca pe viitor si isi traieste zilele doar pentru ca vrea.
Probabil are si vicii. Le scoate la soare doar dimineata, inainte sa te trezesti tu si sa i le vezi. Desi stie ca oricum nu l-ai judeca, critica, modela. E destept, e calm, e-o forta nebanuita, e calit, e un exemplu, e usor condimentat.
Si pe deasupra e barbat. Si-i multumesc. Si nu-i spun numele, ca si-l stie pe de rost. Doar il strig din cand in cand. Si-atunci bineinteles in vis.
Si daca n-ar fi fost barbat, ar fi fost gradina lui Monet din Giverny, noaptea. Plina de lalele, irisi si nuferi, vesnic luminata.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu